Fumatemiviaje "B"

B

Hay que tener muchos problemas.

Así me organizo la vida.
Palabreando desde que se abre el ojo y se siente la luz y llega, ahí, sin pedirlo.
El desayuno.
La primer ocurrencia.

Que no me gusta lo que escribo ni escribir y afuera empezó a llover y el sonido de la lluvia me tranquiliza.
Porque les dije que venía acá a escribir. Y se quedaron tranquilos. Claro. Se va a escribir su novela.
Andá a saber que será una novela. No tengo la menor idea. Menos de cómo se hará para escribirla. Terminarla. Decir, sí, ya terminó. Acá está mi novela.

Una historia.
La historia de una que no sabía que hacer o que no hacer. Y vagaba por ahí, viajando, mudándose cada cinco minutos. Diciendo que se iba a escribir una novela. Y se sentaba a mirar el mar y todos le preguntaban. ¿Cómo va la novela?
Y ella decía, bien, muy bien. Y llovía más fuerte.
Y tomaba gin que había encontrado en la casa, mezclado con un jugo barato uruguayo. Que era más rico que el tang decían con su amiga.
Mirá que loco. Que rico que es.

el gin por ahí estaba vencido, porque no tenía mucho gusto.

El cuello dolía y había relámpagos.

Música clásica.
Sin letra.
Parecen como radiografías del mundo, o como cuando te apretás con los dedos los ojos bien fuerte para adentro. Que ves como las venas del cerebro se esparcen y hacen formas de árboles, de raíces.
Entonces la típica unión entre la lluvia y el llanto tendría un poco de sentido.
Los rayos y las venas.

Y los ojos redondos, como el mundo que nos mira para adentro.
 
engendrados mojados con la lluvia y el llanto, aunque protegidos en techos no salvamos el agua salada. Del mar, o de los que sufren.
Porque llorar está re bueno y yo lo disfruto.
Ahora me dieron ganas de llorar.
 
así me puedo tragar mis lágrimas que son tan ricas.

Y la música. Es clásica.

Seguro es eso que no es. Mierda.
Y siempre hago cosas que no son seguras y tengo suerte y que.
Si alguna vez me pasa algo, me joderé.
mato mosquitos porque me quieren picar y me molesta mucho. Y me siento mal por matar un ser vivo. ¡Si! Me siento mal.
Pero me pican, me molestan y los mato.

Escucho a Eduardo Mateo, y es de noche tarde, y vuelvo de un asado de gente que no conozco, de por acá, tengo sueño.
Pero me dieron ganas de escribir.
Entonces escribo y no me voy a dormir. 

Y hablamos de música, y de escribir.
Y hace tanto que no teníamos contacto con alguienes que no fueran ella y yo.
Hasta que llegue mi amada compañía esperada.
Tan esperada.

Pero de eso es mejor no hablar.

Porque el amor es poesía y solo volar.
Y se repiten siempre esas mismas palabras que no quiero. No quiero repetir.
Pero me sigo repitiendo y digo: esto es sólo palabra que se pretende.
Que más puedo decir que lo que digo.
Y sobre el amor, sobre esperar, desesperar, amar, desear.
eran esos besos que aquél hombre supo describir en París delineando los labios de La Maga, tocando su boca, sólo él.
Pero yo no.
Yo delineo las nubes con mis ojos haciendo formas.
Como Heidi.
Que novedad.

Son las 3 y algo de la mañana, y mis pies están fríos aunque tengan botas.
que frío vamos a tener en Julio, tanto nos dijeron.
frío en las manos como para seguir apretando. Tecleando se venía la madrugada encima y a mí que me gusta tanto la mañana no voy a poder dormir. Porque dormir de día no me gusta y la noche en realidad me asusta. Así que quizás mejor no duermo.
O si.
Pero me levanto al rato.